Сергею Сокурову
Века прошли – она всё та же:
всё тот же снег и та же грусть.
И путь не лёгок и не тяжек,
а непонятен – это Русь.
Пройди к утру к лесной чащобе
через торфяник, через гать,
туда, где вдоль стези особой
лежит особенная стать.
И если сердце не оттает
от были, небыли и грёз,
то станешь ближе к древней тайне
застывших на ветру берез.
И в белом омуте тумана,
как в воду, проникая в тишь,
поймёшь, что правду от обмана
ты никогда не отличишь.
След ходока сокроет вьюга.
Стеною – белые снега.
Но не ищи в потёмках друга –
найдешь заклятого врага.
Всё вперемежку – зло, добро ли,
война и вековая грусть.
И не от грёз – от горькой доли
здесь бога кличут – это Русь.
***
Пейзаж с вереницею яблонь.
Осыпала землю листва.
И в утренней мороси зябла
в тени под каштаном трава.
Пролесок. Скрипучий валежник.
Зима поиграла на льду
и свежим помолом снежным
покрыла деревья в саду.
Часы мои с каждой минутой
стучат, предвещая закат,
но пусть я умру под утро,
когда за окном снегопад.
Я верю, навек угасая,
что в небе, исчезнув во мгле,
лишь тот удостоится рая,
кто выдержал ад на земле.
***
