Дорога
А дорога ведёт прямо к дому.
По пути распускается мир,
Как цветок на асфальтном изломе.
Сколько радости в нём, сколько дыр…
Всем танцующим – ветер под кожу.
Всем поющим – огонь под язык.
Я хочу, чтобы смерть стала строже –
Ко всему я излишне привык.
Я дырявый встаю на рассвете,
А в просветах – расцветы цветов.
На дороге без карты есть дети,
Они дарят любовь и слонов.
На дороге валяется память,
С черной грязью, размазанной в круг.
Хоть вода, человек или пламя,
Под конец, когда дом, всегда – вдруг.
***
Если б сны мне снились снаружи,
Я бы спряталась вглубь земли.
Мои вены впадали бы в лужи,
Как в утробных картинах Дали.
Искупившийся смехом, печальный
Кто-то прыснет внезапно во мне,
Оттого, что внутри идеально
Мое тело подходит земле.
***
Я небо скреб. Я выл, что нет
Когтей, что вдруг вспороли б космос.
Сосуд трещал. Из века в век
Он истончался от вопросов.
Дорога немощных длинна.
Я выл, что шаг – не к горизонту.
Я верил – смерть для всех одна,
И нет различных нас на фронте.
И мы ползли в комках земли,
Без сна – нет слов для колыбельной.
Но все ж я спел – мой рот в пыли
Гремел, как черный рот вселенной.
Я солнце спас и сгоряча
Влюбился в мир, вдохнув за краем.
Восток и север – два плеча.
И мы дойдем, любовь, родная.
***
Весна, обсоси меня.
Пусть текут твои соки — внутри и снаружи,
Смоя память о доме, работе и муже —
Любовь только к ним сохраня.
Глодай меня, пустота.
Пусть медленно тает что «в» и что «под»,
И страх разъедает последний живот.
От матери до креста.
Целую тебя, земля —
Ручьями, деревьями, солнечной лапой.
От черного трупа до вечного трапа
Разверзлась любовь моя.
***
Столетний зной — великая пора.
Деревья выли, трескалась кора,
И семя на пути ко влажной почве
Крошилось в камни. Так росла гора.
И путь таков, что от колен — лишь соль,
От рук — тупая, горькая мозоль
Остались, и меж жаждою и жизнью
Святое бытие творила боль.
Но где-то врут журчанием ручьи,
В них влагой дышат животы — ничьи…
А в трещине, иссохшей колыбели,
Малютка-тишина не спит. Молчи.
***
Вот неистово хлещет под небом трава.
Я неистово мою полы.
Я не знаю, где бродит моя голова,
Потерявшая слой кожуры.
Как в раскатистых лавках базарной весны,
Ты водой разбавляла тайком
Нашу жизнь, пока голодно бредили мы
Под шатающимся потолком.
Я из губ извлеку красноспеющий плод,
А из сердца — бездонную дичь.
Голова моя — лживых, родных всячин сброд, —
Поднимай свой неистовый клич!
Расплылось под рекой, что казалось живым,
А осталось живое — не я.
Чему быть — тому быть не всегда таковым.
Всем спасибо, друзья.
